Gosto de fazer arte
com a fotografia e a poesia.
Todas as imagens
apresentadas são de minha autoria,captadas,como o meu olhar as
sentiu…não são perfeitas, nem eu quero
que assim sejam, porque por vezes é na imperfeição que se encontra
a beleza encoberta...
Há muito que não havia portas (tenho essa ideia). Todas elas têm história. Com glória, remedeio ou vergonha dão belas imagens a quem nelas, parando, reparar. Foi o que a Piedade fez.
Para lá delas um mundo de coisas O mundo das coisas nomeadas por classe e ordem: privadas, privilegiadas, degradadas ...
Para lá delas, escadas sobem escadas afundam, gente de peso circunstancial, absoluto ou nulo, invisível. A gente vê-as por fora
não imagina, suspeita do brilho postiço, do baço do embaraço escondidos alheios das portas
Eu discordo, minha amiga! Muitas das tuas fotografias e poemas roçam a perfeição. Estas portas são um encanto e a da mãozinha levou-me de volta a casa da minha avó materna. Um beijo
Não sou fotógrafa, mas, gosto de fazer arte com a fotografia. Todas as palavras e as imagens deste blogue são de minha autoria, excepto as que estão assinaladas com os devidos créditos. Não são fotos perfeitas, nem eu quero que assim sejam, porque por vezes é na imperfeição que se encontra a beleza encoberta. Muito obrigada pela visita!
Tantos segredos guardam!!
ResponderEliminarLindas portas e detalhes delas! beijos, chica
Há muito que não havia portas (tenho essa ideia). Todas elas têm história.
ResponderEliminarCom glória, remedeio ou vergonha dão belas imagens a quem nelas, parando, reparar. Foi o que a Piedade fez.
Para lá delas um mundo de coisas
O mundo das coisas nomeadas
por classe e ordem:
privadas, privilegiadas, degradadas ...
Para lá delas, escadas sobem
escadas afundam, gente de peso circunstancial, absoluto ou nulo,
invisível. A gente vê-as por fora
não imagina, suspeita do brilho
postiço, do baço do embaraço
escondidos alheios das portas
Beijo.
Este comentário foi removido pelo autor.
ResponderEliminarEu discordo, minha amiga! Muitas das tuas fotografias e poemas roçam a perfeição.
ResponderEliminarEstas portas são um encanto e a da mãozinha levou-me de volta a casa da minha avó materna.
Um beijo